—¿Día de la poesía?...
¿Pero cuál día de la poesía?—refunfuñaba el poeta al ser felicitado por una de sus musas—¿Acaso tu generación lee nuestros poemas? No, querida musa. Piensan que nuestros versos están huérfanos de aquellos antiguos poetas y que nuestro espíritu confunde, porque rima, sabiduría con epifanía.
Yo se lo escuché a otro poeta—replicó la musa con voz dulce:
...algún día, algún día sus musas necesitarán de poetas que aún escriban e imaginen e inspiren e ilusionen y sonrían y hasta lloren juntos, para que sientan propios, dolores y agonías ajenas. Y así, algunos lectores, dejen de estar anclados al mundanal paso del tiempo y descubran sus propios sueños.
Pues, ojalá llegue ese día pronto—prosiguió el poeta haciendo aspavientos con su pluma—en que todos lean y escuchen a su propia musa, antes de continuar el viaje eterno.
—¿Feliz día de la poesía?
—Si, querida, sí ¡feliz día de la poesía!
¿Pero cuál día de la poesía?—refunfuñaba el poeta al ser felicitado por una de sus musas—¿Acaso tu generación lee nuestros poemas? No, querida musa. Piensan que nuestros versos están huérfanos de aquellos antiguos poetas y que nuestro espíritu confunde, porque rima, sabiduría con epifanía.
Yo se lo escuché a otro poeta—replicó la musa con voz dulce:
...algún día, algún día sus musas necesitarán de poetas que aún escriban e imaginen e inspiren e ilusionen y sonrían y hasta lloren juntos, para que sientan propios, dolores y agonías ajenas. Y así, algunos lectores, dejen de estar anclados al mundanal paso del tiempo y descubran sus propios sueños.
Pues, ojalá llegue ese día pronto—prosiguió el poeta haciendo aspavientos con su pluma—en que todos lean y escuchen a su propia musa, antes de continuar el viaje eterno.
—¿Feliz día de la poesía?
—Si, querida, sí ¡feliz día de la poesía!
German D. Ricaurte García
Panadero
de la vida